Стоял жаркий летний день. Два рыбака возвращались с утренней рыбалки на маленьком красном мотоцикле, который громко и прерывисто рокотал и, подпрыгивая на каждом ухабе дороги, стремился сбросить своих ездоков. В рюкзаках за спинами у обоих было по приличному улову и поэтому, радостные, они бурно обсуждали, сколько килограммов рыбы продадут и какой от этого будет навар. Мимо них на большой скорости промчалась легковая машина и обдала ездоков пылью. Сидевший сзади пассажир с необычным для наших мест именем Лом, наглотавшись пыли, постучал водителю мотоцикла по шлему, требуя остановиться, но тот, видимо, и сам уже сообразив, начал тормозить, и, громко ругаясь, что-то выплюнул на дорогу. Пассажир слез с мотоцикла, кое-как протер глаза от пыли и, посмотрев на товарища, спросил: «А чего это у тебя все губы в крови?» Гнутый (такая фамилия была у водителя мотика), утёршись рукавом куртки, ответил: «Ты посмотри, такого ещё со мной не случалось, чтобы через губу в рот влетел гравий от колес автомобиля».
Остались считанные дни до того, как свой трон займёт очередной год, 2012-й, и совсем скоро мы будем его встречать. Суета, беготня, мишура... И всё это ради того, чтобы наши близкие и друзья окунулись в атмосферу праздника, чтобы отведали оригинальные блюда, повеселились, чтобы праздничное настроение сохранилось как можно дольше.
На мокром асфальте
Кружит снова осень в вальсе Венском
На деревне неспроста
Новые комментарии